La traición de mi hermano y el consejo del padre Tomás

—¿Cómo has podido hacerme esto, Diego? —grité, con la voz quebrada, mientras sostenía en la mano el sobre con las pruebas irrefutables. Mi hermano, sentado en el borde de la cama de nuestra vieja casa en Salamanca, no levantó la mirada. El silencio era tan denso que podía oír el latido de mi propio corazón, desbocado por la rabia y la decepción.

Todo comenzó hace apenas una semana, cuando noté que faltaba dinero de la cuenta conjunta que compartíamos para cuidar a nuestra madre enferma. Al principio pensé que sería un error del banco, pero pronto los extractos dejaron claro que alguien había retirado casi todos nuestros ahorros. No quise creerlo. Diego siempre había sido el responsable, el hijo ejemplar, el que nunca se saltaba una misa ni una comida familiar. Pero ahí estaba, incapaz de sostener mi mirada, con los hombros caídos y las manos temblorosas.

—No lo entiendes, Laura… —susurró, pero no terminó la frase. Yo tampoco quería entenderlo. ¿Cómo podía mi propio hermano robarle a nuestra madre?

La noticia corrió como la pólvora entre los vecinos. Salamanca es pequeña y las paredes oyen. Mi tía Carmen vino a casa al día siguiente, con su voz chillona y sus opiniones siempre afiladas:

—¡Esto es una vergüenza! ¿Qué va a decir la familia? ¿Y mamá? Si se entera, le da un infarto.

Yo solo asentía en silencio, sintiendo cómo la culpa y la rabia se mezclaban en mi pecho. No podía dormir. No podía comer. Cada vez que miraba a Diego sentía una punzada de dolor tan intensa que me costaba respirar.

Fue entonces cuando recordé al padre Tomás, el párroco de nuestra iglesia de toda la vida. No era especialmente cercano a él, pero su voz pausada y sus sermones sobre el perdón siempre me habían parecido sinceros. Una tarde, después de dejar a mamá dormida, fui a buscarlo.

La iglesia estaba vacía y fría. Me senté en uno de los bancos del fondo y esperé. Cuando Tomás apareció, con su sotana negra y su andar tranquilo, me acerqué casi sin fuerzas.

—Padre, necesito hablar con usted —dije, sintiendo que las lágrimas amenazaban con desbordarse.

Me escuchó en silencio mientras le contaba todo: el dinero desaparecido, la traición de Diego, el miedo a que mamá lo supiera y el odio que crecía dentro de mí cada día.

—Laura —me dijo finalmente—, nadie está preparado para ser traicionado por alguien a quien ama. Pero recuerda: el perdón no es para quien te ha herido, sino para ti misma. Si no perdonas, esa herida nunca cerrará.

—¿Y si no quiero perdonar? ¿Y si solo quiero que sufra como yo estoy sufriendo ahora?

El padre Tomás suspiró y me miró con una tristeza profunda.

—Eso es humano. Pero si te quedas ahí, solo conseguirás destruirte a ti misma. La familia es un don y una carga. A veces pesa tanto que parece imposible cargarla… pero si no lo haces tú, ¿quién lo hará?

Salí de la iglesia más confundida que antes. ¿Cómo podía perdonar algo así? ¿Cómo podía mirar a Diego sin recordar cada euro robado, cada mentira?

Los días pasaron y la tensión en casa era insoportable. Mamá preguntaba por qué estábamos tan callados; Diego apenas salía de su habitación; yo me refugiaba en el trabajo y evitaba cualquier conversación.

Una noche, mientras preparaba la cena, Diego entró en la cocina. Tenía los ojos rojos y las manos llenas de papeles arrugados.

—Laura… he conseguido un trabajo extra en la obra —dijo con voz ronca—. Voy a devolver hasta el último céntimo. No merezco tu perdón ni el de mamá… pero tenía miedo. Me metí en líos por culpa del juego y no sabía cómo salir.

Me quedé helada. El juego. De repente todo encajó: las noches fuera, las llamadas misteriosas, el dinero desaparecido.

—¿Por qué no me lo dijiste antes? —pregunté casi en un susurro.

—Porque me daba vergüenza… porque siempre has sido tú la fuerte —respondió él, rompiendo a llorar como un niño pequeño.

En ese momento sentí una mezcla extraña de compasión y rabia. Quería abrazarle y golpearle al mismo tiempo. Quería gritarle que nos había destrozado la vida… pero también quería creerle cuando decía que iba a cambiar.

Esa noche no dormí. Pensé en las palabras del padre Tomás: «El perdón es para ti misma». ¿Sería capaz de perdonar? ¿O estaba condenada a vivir con ese odio para siempre?

Al día siguiente decidí hablar con mamá. Le conté todo, sin adornos ni mentiras. Lloró mucho, pero al final solo dijo:

—Sois mis hijos. Os quiero igual, aunque me duela.

Poco a poco fuimos reconstruyendo lo que Diego había roto. No fue fácil ni rápido. Hubo días en los que pensé que nunca volveríamos a ser una familia normal. Pero también hubo momentos de esperanza: una comida juntos sin reproches, una tarde viendo fotos antiguas, una sonrisa sincera después de meses de silencio.

Hoy todavía duele recordar aquella traición. Pero he aprendido que nadie está libre de cometer errores… ni siquiera quienes más queremos. Y aunque nunca olvidaré lo que pasó, he decidido no dejar que ese dolor defina mi vida ni mi relación con mi hermano.

A veces me pregunto: ¿cuántas familias viven atrapadas por secretos y mentiras? ¿Cuántos hermanos dejan de hablarse por orgullo o miedo? ¿Y si todos intentáramos perdonar un poco más… cambiaría algo realmente?