Mi hermano me arrebató mi piso y mi familia me dio la espalda: una historia de traición y lucha por la justicia

—¿Por qué siempre tienes que ser tan egoísta, Lucía? —La voz de mi madre retumbó en el salón, tan fría como las baldosas bajo mis pies. Mi hermano Sergio, sentado a su lado, bajó la mirada, pero no dijo nada. Yo apretaba los papeles del piso entre las manos, temblando de rabia y tristeza.

Nunca pensé que llegaría este día. Desde pequeña, supe que Sergio era el favorito. Cuando papá murió en aquel accidente de tráfico en la A-6, yo tenía diecisiete años y Sergio apenas catorce. Mamá se refugió en él, como si yo fuera invisible. Aguanté sus desplantes, sus silencios, su manera de mirar a Sergio con ternura mientras a mí me lanzaba órdenes y reproches.

Pero lo del piso… eso era distinto. Ese piso en Lavapiés era lo único que papá me dejó a mí, su hija mayor. Lo puso a mi nombre antes de morir, como un pequeño refugio para cuando creciera. Durante años viví allí sola, trabajando como camarera en un bar del barrio y estudiando por las noches. Mamá se volvió a casar con Antonio, un hombre seco y distante que nunca me aceptó del todo. Sergio, en cambio, se adaptó rápido a la nueva familia.

Todo cambió cuando Sergio perdió su trabajo y volvió a casa de mamá. Yo seguía pagando la hipoteca y los gastos del piso, pero un día recibí una llamada de mi madre:

—Sergio necesita un sitio donde quedarse. ¿Por qué no le dejas tu piso una temporada? Tú puedes buscarte algo compartido, eres joven.

Me negué. Discutimos. Grité. Lloré. Pero al final, mientras estaba trabajando una noche, Sergio fue con mamá al piso y cambiaron la cerradura. Cuando volví, no pude entrar. Llamé a la policía, pero los papeles del piso habían desaparecido misteriosamente.

—¿De verdad vas a denunciar a tu propia familia? —me preguntó mi madre al día siguiente, mirándome con desprecio.

Sentí cómo se me rompía algo por dentro. Fui a casa de mi tía Carmen buscando apoyo, pero ella solo suspiró:

—Lucía, no te metas en líos. Es tu hermano…

Nadie quiso escucharme. Mis primos dejaron de hablarme. Mi abuela me llamó egoísta por no ayudar a Sergio en su momento difícil. En el trabajo empecé a llegar tarde y a cometer errores; mi jefe me advirtió que no podía seguir así.

Pasé noches enteras llorando en el sofá de una amiga, preguntándome si realmente era yo la mala. ¿Era tan horrible querer lo que era mío? ¿Por qué nadie veía la injusticia?

Intenté hablar con Sergio varias veces. La última vez que lo vi fue en una cafetería cerca del Retiro. Él llegó tarde y ni siquiera me miró a los ojos.

—Sergio, solo quiero entender por qué lo hiciste —le dije con voz temblorosa.

Él se encogió de hombros.

—Mamá pensó que era lo mejor para todos. Además, tú siempre has tenido suerte…

Me quedé sin palabras. ¿Suerte? ¿Eso pensaba él?

Decidí luchar. Fui al registro de la propiedad, busqué asesoría legal gratuita y denuncié el robo de los papeles. El proceso fue largo y doloroso; cada vez que recibía una carta del juzgado sentía que el corazón se me salía del pecho. Mi madre me llamó traidora y dejó de hablarme por completo.

Durante meses viví entre habitaciones prestadas y trabajos temporales. Perdí amigos y hasta llegué a pensar en dejarlo todo e irme lejos, empezar de cero en otra ciudad.

Pero algo dentro de mí se negaba a rendirse. Recordaba las tardes con papá en el parque del Oeste, cuando me decía: “Nunca permitas que te quiten lo que es tuyo, Lucía”.

Al cabo de un año, el juez dictaminó que el piso era legalmente mío y ordenó el desalojo de Sergio. El día que fui a recuperar mis llaves, encontré el piso destrozado: paredes rayadas, muebles rotos, fotos familiares quemadas en la basura.

Me senté en el suelo y lloré como nunca antes. No solo había perdido mi casa durante un año; había perdido a mi familia para siempre.

Hoy vivo sola en ese mismo piso, restaurado poco a poco con mis propias manos. No he vuelto a ver a mi madre ni a Sergio. A veces pienso si valió la pena tanto dolor por cuatro paredes…

¿De verdad es justo tener que elegir entre tu dignidad y tu familia? ¿Cuántos habéis sentido alguna vez que vuestra propia sangre os ha traicionado?