El Compromiso de Lucía: Un Secreto en la Mesa Familiar

—¿Estáis todos listos? —preguntó mi madre desde la cocina, su voz temblando apenas perceptible, mientras el aroma del cordero asado llenaba el pequeño piso de Lavapiés. Era mi cumpleaños número dieciocho y, como cada año, toda la familia se había reunido en torno a la mesa de madera que mi abuelo había tallado con sus propias manos. Pero esa noche, el aire estaba cargado de algo más que especias y nostalgia.

Lucía, mi hermana mayor por apenas dos años, no paraba de mirar el móvil. Sus dedos tamborileaban nerviosos sobre la pantalla. Mi padre, siempre tan observador, le lanzó una mirada inquisitiva.

—¿Pasa algo, Lucía? —inquirió él, dejando el tenedor sobre el plato.

Ella tragó saliva. Yo sentí un nudo en el estómago. Sabía que algo se cocía, pero no imaginaba hasta qué punto iba a cambiarlo todo.

—Tengo que deciros algo —dijo Lucía, su voz firme pero sus ojos brillando de miedo—. Me voy a casar.

El silencio cayó como una losa. Mi madre dejó caer la cuchara al suelo. Mi padre se quedó petrificado. Yo solo pude mirar a Lucía, buscando en su rostro alguna señal de broma, alguna grieta en esa máscara de determinación.

—¿Con quién? —pregunté yo, casi sin voz.

Lucía respiró hondo.

—Con Álvaro.

Sentí que el mundo se me venía encima. Álvaro era nuestro vecino de toda la vida, compañero de clase, amigo de infancia… y tenía mi edad. ¿Cómo era posible?

Mi padre se levantó de golpe.

—¡Eso es una locura! —gritó—. ¿Desde cuándo estáis juntos? ¿Por qué no lo sabíamos?

Lucía bajó la mirada. Mi madre comenzó a llorar en silencio.

—Llevamos un año —confesó Lucía—. No lo dijimos antes porque sabíamos que no lo entenderíais.

Yo sentí una mezcla de rabia y traición. ¿Cómo podía mi propia hermana ocultarme algo así? ¿Cómo podía enamorarse de alguien tan cercano a mí, alguien con quien compartía tantas cosas?

La cena terminó en silencio. Nadie probó el postre. Esa noche, escuché a mis padres discutir en la cocina mientras yo me encerraba en mi cuarto, incapaz de dormir. Lucía no volvió a hablarme durante días.

Las semanas siguientes fueron un infierno. En el instituto, todos murmuraban sobre el compromiso de Lucía y Álvaro. Mis amigos me miraban con lástima o curiosidad morbosa. Yo evitaba a Álvaro en los pasillos y Lucía apenas salía de su habitación.

Una tarde, la encontré llorando en el parque donde solíamos jugar de pequeñas.

—¿Por qué lo hiciste? —le pregunté, sentándome a su lado.

Ella me miró con los ojos hinchados.

—No lo planeé —susurró—. Simplemente… pasó. Álvaro me entiende como nadie. Me hace sentir viva, libre…

—¿Y yo qué? —le reproché—. ¿No pensaste en cómo me sentiría?

Lucía apartó la mirada.

—Siempre has sido la favorita de mamá y papá. Yo solo quería algo mío…

Sus palabras me dolieron más que cualquier bofetada. ¿Era cierto? ¿Había ignorado sus necesidades por centrarme en las mías?

Los preparativos del compromiso avanzaron entre discusiones y silencios incómodos. Mis padres intentaron convencerla de que esperara, que pensara en su futuro, pero Lucía estaba decidida. Álvaro venía cada tarde a casa; su presencia era un recordatorio constante de todo lo que había cambiado.

Un día, encontré a mi madre llorando en la cocina.

—No entiendo nada —me dijo entre sollozos—. Pensé que lo hacíamos bien…

La abracé fuerte, sintiendo su fragilidad por primera vez.

La noche del compromiso llegó demasiado rápido. La casa se llenó de familiares y vecinos curiosos. Lucía llevaba un vestido azul que le quedaba precioso, pero sus ojos seguían tristes. Álvaro parecía nervioso, sudando bajo el traje prestado.

Cuando llegó el momento del brindis, mi padre se levantó con la copa temblorosa.

—Solo quiero que seáis felices —dijo con voz rota—. Pero recordad: la felicidad no puede construirse sobre secretos ni mentiras.

Lucía bajó la cabeza. Yo sentí que algo se rompía dentro de mí.

Esa noche, después de que todos se fueran, encontré a Lucía sentada en la terraza, mirando las luces de Madrid.

—¿Crees que estamos haciendo lo correcto? —me preguntó en voz baja.

No supe qué responderle. El amor puede ser tan hermoso como destructivo; las decisiones que tomamos pueden unirnos o separarnos para siempre.

Ahora, meses después, sigo preguntándome: ¿vale la pena sacrificar la paz familiar por perseguir una felicidad incierta? ¿O es peor vivir toda una vida reprimiendo lo que realmente sentimos?

¿Vosotros qué haríais? ¿Hasta dónde llegaríais por proteger vuestra propia felicidad?