La traición de Luis: Renacer entre las ruinas

—¿Por qué no contestas, Luis? —mi voz temblaba mientras marcaba por quinta vez su número. El reloj de la cocina marcaba las seis y media, y el olor a lentejas se mezclaba con el sudor frío que me recorría la espalda. Mi hija Lucía, de apenas ocho años, jugaba en el salón ajena al huracán que se avecinaba.

El móvil vibró. Un mensaje. “No me esperes despierta”. Nada más. Ni un “te quiero”, ni una explicación. Solo silencio. El silencio de quien esconde algo.

Esa noche no dormí. Me revolvía en la cama, repasando cada detalle de los últimos meses: las reuniones tardías, las sonrisas forzadas, el perfume ajeno en su camisa. Al amanecer, la certeza me golpeó como un tren: Luis tenía otra.

No sé cómo encontré fuerzas para levantarme y preparar el desayuno. Lucía me miró con esos ojos grandes y oscuros que heredó de él.
—¿Mamá, por qué estás triste?
—No pasa nada, cariño —mentí, tragando lágrimas con el café.

La rutina se volvió insoportable. Cada vez que Luis llegaba tarde, cada vez que evitaba mirarme a los ojos, sentía que una parte de mí se rompía. Una tarde, incapaz de soportar más, le enfrenté en la cocina:
—¿Hay otra mujer?

Luis bajó la mirada. El silencio fue la respuesta más cruel.

—¿Quién es? —insistí, la voz quebrada.
—No importa —susurró—. Lo siento, Carmen.

El mundo se desmoronó bajo mis pies. Grité, lloré, le insulté. Él recogió unas cosas y se marchó sin mirar atrás. Lucía apareció en la puerta, asustada.
—¿Papá se va?

No supe qué decirle. Solo la abracé fuerte.

Los días siguientes fueron un infierno. Mi madre vino desde Salamanca para ayudarme. Me preparaba caldos y me obligaba a salir a pasear.
—Hija, no puedes dejarte vencer —me repetía—. Piensa en Lucía.

Pero yo solo quería desaparecer. Me sentía fea, inútil, traicionada. Las amigas intentaban animarme con frases hechas:
—Carmen, eres una mujer fuerte.
—Mereces algo mejor.

Pero yo no quería ser fuerte. Quería mi vida de antes.

Una tarde, mientras recogía los juguetes de Lucía, encontré una Biblia olvidada en la estantería. No soy especialmente religiosa, pero esa noche la abrí al azar y leí: “El Señor está cerca de los quebrantados de corazón”. Lloré como nunca antes. Por primera vez en semanas sentí algo parecido a esperanza.

Empecé a ir a misa los domingos. No por costumbre, sino buscando consuelo. Allí conocí a Teresa, una viuda que me habló de su propio dolor y de cómo había aprendido a perdonar.
—El rencor solo te destruye a ti —me dijo una mañana después de misa—. No dejes que te robe la paz.

Poco a poco, fui reconstruyendo mi vida. Volví al trabajo en la biblioteca municipal; los libros siempre han sido mi refugio. Lucía empezó a preguntar menos por su padre y más por mí:
—¿Hoy estás contenta, mamá?

Me apunté a clases de yoga con mi vecina Pilar. Al principio me sentía ridícula, pero pronto descubrí que podía respirar sin que doliera tanto el pecho.

Luis venía algunos fines de semana a ver a Lucía. Al principio no podía ni mirarle a la cara sin sentir rabia. Un día, mientras él jugaba con nuestra hija en el parque, me acerqué:
—¿Por qué lo hiciste?

Luis suspiró.
—No lo sé… Me sentía vacío… Perdido… No supe pedir ayuda.

No hubo excusas ni promesas vacías. Solo dos personas heridas intentando entenderse.

Con el tiempo aprendí a perdonarle. No por él, sino por mí misma. El rencor era un veneno que me impedía avanzar.

Un año después, celebramos el cumpleaños de Lucía juntos en casa de mi madre. Luis trajo una tarta y todos reímos como si nada hubiera pasado. Pero yo sabía que ya no era la misma mujer ingenua de antes.

Ahora miro atrás y veo todo lo que he superado: las noches en vela, los llantos en silencio, las dudas y los miedos. He aprendido que la fe no siempre mueve montañas, pero sí puede darte fuerzas para escalar las tuyas propias.

A veces me pregunto si podría volver a confiar en alguien algún día. ¿Es posible amar después de una traición? ¿O solo aprendemos a sobrevivir? ¿Qué haríais vosotros en mi lugar?